Bulldozers. Cadavres par monceaux alignés.
Buchenwald 1945. Photos, jetées sur mon pupitre :
« Tiens, regarde-le bien ! Le voilà, ton père ! »... Je ris, ils me regardent, j’ai peur.
Chez nous, notre pain quotidien, c’était ses torgnoles !
Mère... en silence... « sublimait » !
De mes sapins au Harrar, jamais ne suis allé au bout de mes chemins ; de chute en chute, la même mélodie ;
toujours, cascades folles et perverses, jusqu’à ce Bleu dans les lointains.
Dans mes dérades... Bethsabée a su m’arrêter.
Fille des Caraïbes, à mes côtés, dans les ressacs, sous les tornades, Bethsabée est restée.
Reluit, profond, nos jardins saccagés, l’or tranquille de ses yeux.
