Je m'arrête de faire ce que j'ai à faire et je regarde le ciel. Il tourne au dessus des vies, il avance et roule sur lui-même, et je me dis que nos vies seraient plus simples si elles vivaient comme lui. Le ciel vit sur une route sans fin peuplée de tourments, de bouillons, d'apaisements, mais il se désole parce que rien ne vit dans son territoire, et rien ne vit en lui... Parfois un nuage noir passe sur nos silhouettes isolées comme un lent bombardier... Sous le ciel-couvercle, les individus se poussent à la perte, perdent, se perdent et vivent dans le deuil de ce qu'ils ont perdu. Ils dérivent, pareils à des icebergs perdant toute consistance dans le réchauffement climatique. L'onirique flirte avec le cauchemardesque. Avec la solitude de l'ours polaire, Louis-Stéphane Ulysse nous parle d'amour et de désir dont on ne sait que faire.
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