L’homme frappait, le regard fixe, le visage crispé par un rictus de colère froide. Il ne cherchait pas seulement à meurtrir, il semblait assouvir une vengeance longtemps mûrie. Cet être palpitant qu’il meurtrissait ainsi, ce n’était point une femme, mais la Femme dont il avait souffert. À son tour il la domptait, la tenait sous sa puissance comme une pauvre loque douloureuse. Cela lui faisait du bien, apaisait le feu de la blessure qui était en lui. Il regardait cette croupe fragile, qui rougissait peu à peu, se déformant sous la rudesse des coups, se creusant de sillons sous la pression des doigts. Sous sa paume, il la sentait chaude, se durcissant, rendue plus ferme par l’afflux du sang. Sourdement, Simone gémissait, puis bientôt, elle fut incapable de supporter davantage, ses jambes s’étreignirent et tout bas, elle implora : « Plus ! Plus ! »
