Des lettres, Léa Lando en envoie à tout et à tous, avec autant de verve qu'un exceptionnel sens de l'autodérision.
Qu'elle les adresse à ses seins, au Trésor Public, à la mode, aux ex, à la drague, à la fidélité (sans lien entre les deux), au père Noël, aux bonnes résolutions, aux femmes de cinquante ans, aux radins, à l'insomnie, au régime, au point G, aux rappeurs, à personne (dans un esprit à la Devos), aux mythos, à Notre-Dame de Paris, aux choses qui ne se font pas ou aux maillots de bain, et même au célibat, à la culpabilité et à la mort... toutes nous parlent, nous font sourire et réfléchir.
Car, à travers ces missives caustiques, elle taquine et dénonce les travers du monde qui nous entoure, sans s'épargner elle-même. À lire une par une, en piochant au hasard, ou d'une traite, ces lettres-là décrivent une femme d'aujourd'hui on ne peut plus... affranchie.
